For if we don’t find
The next whisky bar
I tell you we must die
I tell you we must die
I tell you, I tell you
I tell you we must die
Oh, moon of Alabama
We now must say goodbye
We’ve lost our good old mama
And must have whisky, oh, you know why
[doors]
der kiez trauert. gestern polizei auf der straße, wie so oft. doch sie kamen zu spät. alles schon gelaufen. der kurier weiß mehr und wird heute ausnahmsweise mal verlinkt. um hinzuweisen auf eine eigenartige szene: die berufstrinker. sie sitzen im döner, in ihren spelunken oder stehen auf der straße. ohne perspektive, voller hass in den müden augen. hass auf die migranten, auf die gesellschaft und auf sich selbst. aggressiv im auftreten und körperlich zerstört. trifft man sie, geht man schnell vorüber, doch sind sie teil der stadt(teil)kultur und aus dem straßenbild nicht wegzudenken. helfen wäre eine möglichkeit. aber wie?
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